De herfst is geweldig. De kleuren van de bomen zijn nog weken weg, maar de dagen worden al koeler en ik voel mijn meest geliefde seizoen in de lucht hangen. De zomer thuis bij mijn familie was leuk, maar ik ben blij om terug te zijn op de campus. Ik heb deze plek gemist. Man van de foto is Sandro, dat is lekker fantaseren!
Ik ben Jan, ik ben net twintig geworden en begin aan mijn eerste jaar aan de universiteit. Nu ik een laatstejaars ben, liggen mijn dagen met een kamergenoot achter me. Ik zit in een eenpersoons slaapzaal en het voelt alsof ik de loterij heb gewonnen. Niet dat ik het niet leuk vind om te delen met anderen, maar er gaat niets boven een eigen plekje.
Vanmiddag zal mijn kleine privéruimte twee uur lang bezoek krijgen. Ik zit in het worstelteam en ik heb een afspraak met de universiteitsarts voor mijn fysio en een therapeutische massage. Dat is standaard voor atletiekprogramma’s op de universiteit. Het is een lange zomer geweest en ze moeten mijn lengte controleren, mijn gewicht, mijn hart, mijn bloeddruk, mijn pols, mijn longen… Eigenlijk een volledig lichamelijk onderzoek. Ze moeten me gezond verklaren voordat ik mee kan doen aan wedstrijden. Bovendien bepalen deze resultaten officieel mijn gewichtsklasse. De dokter heeft het druk om beschikbaar te zijn voor de hele studentenvereniging, dus zijn assistent komt om 12 uur naar mijn studentenhuis om het meeste vandaag hier te doen. Hij zal mijn resultaten in kaart brengen voor de afspraak met de echte dokter volgende week, waar ik bloed en urine zal laten testen en een officiële controle zal krijgen.
Ik heb een koptelefoon op en mijn rad Sony Walkman aan mijn broeksband geklemd terwijl ik terugga naar mijn kamer. Ik heb net twee uur in de fitnesszaal gewerkt en ik ben van plan om te douchen, me om te kleden en in de eetzaal te lunchen voor mijn afspraak van 12 uur. Het is nu 9:45, dus ik heb tijd genoeg. Mijn twee uur durende training vloog voorbij met de hulp van Duran Duran, Men At Work, Michael Jackson, Adam Ant en ZZ Top.
Ik sta op het punt om mijn bezwete sweater uit te trekken, mijn badjas aan te trekken en naar de douches te gaan als er op mijn deur wordt geklopt. Ik doe open en zie een man met een aktetas. Hij glimlacht en zegt: “Jan, toch? Ik ben Paul. Ik ben hier voor je fysio en massage.”
De assistent is een lekkere geile vent.
“Je bent wel een beetje vroeg, hè?”
Hij kijkt op zijn horloge: “Ongeveer tien minuten. Het spijt me. Ben je nog niet klaar voor me?”
“Umm, mijn afspraak is om twaalf uur. Je bent twee uur te vroeg.”
Hij loopt langs me heen en zet zijn aktetas op mijn bureau neer. Hij klapt hem open en haalt er een map uit. “In mijn agenda staat dat Jason om twaalf uur is. Jan is om tien uur. Jij bent Jan. Het is net tien uur.” Hij pakt mijn hand en schudt hem. Hij vertelt me nogmaals dat hij Paul heet. Dat was ik niet vergeten.
“Er is iets door elkaar gehaald. Iemand anders moet je nu ongeveer verwachten, want ik verwachtte je over twee uur. Misschien is het Jason.”
Hij kijkt nog eens op het rooster. “Zelfs als dat het geval is, is Jasons studentenhuis aan de andere kant van de campus. Ik zou het nooit op tijd halen. Dan zou ik de hele dag achterlopen. Jij bent hier, ik ben hier… Is er een reden waarom we dit nu niet kunnen doen?”
Nou, ik ben een stinkend varken van het trainen. Ik ben nog niet eens gestopt met zweten. Ik zeg: “Ik hoopte even snel te kunnen douchen.”
Paul kijkt me op en neer. Mijn gezicht en nek glinsteren van het zweet. Hij zegt: “Ik heb dagen achter elkaar atleten te onderzoeken en te masseren. Als een beetje zweet me zou hinderen, zou ik geen pre-med zijn. Je bent gewoon het zoveelste gezicht in de menigte. Het spijt me voor de verwisselde planning, maar alsjeblieft Jan, kunnen we dit doen?”
Ik kijk Paul aan. Zijn glimlach is warm en zijn ogen zijn vriendelijk. Ik voel dat mijn schouders ontspannen. Deze voorseizoensfysieke onderzoeken gebeuren elk jaar. De andere jongens in het team klagen allemaal dat de doktersassistente nooit een meisje is. Ze hebben veel liever dat een lekker wijf hen een therapeutische massage geeft dan een willekeurige kerel. En het is willekeurig. Dit is mijn derde jaar en Paul is de derde andere vent. Ik ben het eens met mijn teamgenoten. Ik heb ook liever een meid, maar om de tegenovergestelde reden. Ik ben een gesloten homo, dus ik zou me niet aangetrokken voelen tot een lekkere meid met haar handen over me heen. Maar een lekkere vent…?
De eerste twee jaar waren de jongens niet zo sexy en ik redde me prima. Paul is een ander verhaal. En hij kijkt nog steeds naar me. Zijn staalgrijze ogen lijken door me heen te kijken. Zijn zwarte haar is opgestoken in lukrake stekels en zijn gestreepte Izod Poloshirt verraadt een mooie toning door zijn schouders en armen. Ik voel al een kleine samentrekking in mijn kruis en behalve een handdruk heeft Paul me nog niet eens aangeraakt.
Ik blaas mijn adem uit en sluit mijn deur, terwijl ik het slot op zijn plaats schuif. “Ik zou niet graag verantwoordelijk zijn dat je te laat bent of problemen veroorzaakt.”
Zijn glimlach wordt breder.
Paul gaat in mijn bureaustoel zitten en ik op mijn bed. Hij stelt me een heleboel screeningsvragen over dingen als nieuwe medicijnen, recente veranderingen in mijn gezondheid, mijn eetgewoonten, mijn slaapgewoonten, alcoholgebruik, tabaksgebruik, drugsgebruik, enz. Vervolgens haalt hij een stethoscoop uit zijn aktetas en vraagt me mijn badjas te openen. Zolang Paul zijn shirt aanhoudt, denk ik dat het wel goed komt. Nu mijn badjas open is, ruik ik een vleugje van mijn eigen post-workout funk. Mijn wangen blozen. Paul is echt een beleefde jongen, want het is onmogelijk dat hij niet merkt dat ik stink.
Nadat hij mijn hart en longen heeft gecontroleerd, vraagt hij waar mijn weegschaal is. Omdat ik in het worstelteam zit, moet ik mijn gewicht regelmatig controleren. Schommelingen kunnen leiden tot veranderingen in de les. We hebben allemaal een weegschaal in onze kamers. Ik schuif de mijne onder mijn bed vandaan en stap aan boord. De weegschaal geeft 180 aan. Dat is prima voor een twee meter lange atleet als ik, maar het is wel iets meer dan wat ik woog aan het einde van vorig seizoen.
Paul vraagt: “Hoop je op een hogere gewichtsklasse?”
“Niet echt.”
“Ik weet zeker dat we dit kunnen oplossen,” hij raakt mijn schouder aan en ik sis van het contact. “Trek je grote, lompe schoenen uit. Ze zien er zwaar uit.”
Ik ben vergeten slippers in te pakken toen ik hier weer kwam wonen, dus ik heb mijn sneakers weer aangetrokken voor de wandeling naar de douches. Het zijn Reebok high-tops in maat elf. Ze zijn niet licht.
“Zit er iets in je zakken? Sleutels, portemonnee? Weet je wat? Verlies gewoon het hele gewaad.”
Ik wil protesteren, maar dat heeft geen zin. Tijdens de massage heb ik toch niets anders aan dan een handdoek. Ik laat de badjas zakken en ga weer op de weegschaal staan in alleen mijn onderbroek. Weegt een lichaam meer met een stijve dan met een stijve penis? Het is gewoon een kwestie van verplaatsing, toch? En het is toch maar een deel dat ik op dit moment verberg.
Paul zegt: “Dat brengt je op 85. Nog steeds een paar kilo meer dan afgelopen voorjaar, maar je zit veilig binnen de marge.”
“Ik heb in de zomer veel getraind. Mijn taille is een centimeter kleiner, maar ik heb meer spieren.”
Pauls ogen rollen op en neer over mijn lengte, een gebruinde huid en schaarse, versleten onderbroek. Hij schraapt zijn keel: “Spieren wegen meer dan vet.”
Hij bevestigt dat ik 1,80 m ben en meet mijn middel op tot 73 cm. Hij bekijkt mijn kaart en zegt: “Vorig jaar was je een 76.” Zijn ogen glijden langs mijn borstkas en richten zich op mijn buik: “Binnenkort kun je de was overslaan en je kleren wassen op je wasbordje met buikspieren.”
Hij knipoogt naar me en ik bloos weer. Mijn lul trilt ook weer. Ik moet hier voorzichtig mee zijn. Het laatste wat ik nu kan gebruiken is een gênante stijve. Het is niet omdat ik een twintigjarige maagd ben, dat mijn lichaam zich moet gedragen alsof ik midden in een razende puberteit zit.
Paul instrueert me om mijn ondergoed te ruilen voor een handdoek.
En dan met mijn gezicht naar beneden op bed te gaan liggen met de handdoek over me heen, maar niet vastgeknoopt. Het is tijd voor de massage. Ik kan me nergens verstoppen in mijn piepkleine eenkamerappartement, maar gelukkig houdt Paul zich bezig met het maken van aantekeningen in mijn dossier. Zijn grote sterke hand rond die pen laat me dingen denken die ik niet mag denken. Over enkele ogenblikken zullen diezelfde handen in me kneden. Deze massage is niet bedoeld om erotisch of sensueel te zijn of om echt van te genieten. Het moet therapeutisch zijn. Bijna een medische procedure. Waarom kan Paul geen lelijke kerel zijn, zoals die van vorig jaar? Of een meisje zoals mijn teamgenoten willen? Shit.
Als ik eenmaal in positie ben, kan ik hem tenminste niet meer zien. Zijn grijze ogen, dat schattige gezicht. Ik begraaf mijn eigen gezicht in mijn kussen. Ik hoor de dop van het flesje massageolie opengaan en zet me schrap voor contact. De man van vorig jaar sprenkelde het koud uit het flesje over mijn rug, waardoor ik ineenkromp. Vriend Paul giet olie in zijn handen en verwarmt het terwijl hij zijn handen tegen elkaar wrijft. Hij begint met mijn nek en ik kan een kreun van genot niet onderdrukken.
In de hoop mijn eigen gedachten af te leiden, begin ik hem met vragen te bestoken. Waar woont hij? Boston. Wat voor dokter hoopt hij te worden? EEN HUISARTS. Wat zijn zijn favoriete vakken? Biologie en fotografie. Doet hij aan sport? De eerste twee jaar zat hij in het basketbalteam, maar door zijn baan in de medische praktijk dit semester moet hij basketbal opgeven vanwege tijdgebrek.
Ik wist dat hij een atleet was door zijn sterke handen en gespierde armen. “Zul je het missen?”
“Ik zal het meer missen dan het mij zal missen. Ik vond het leuk, maar ik was niet zo geweldig.”
“Welke positie speelde je?”
“Naast bankverwarmer?”
Ik lach.
“Ik was een kleine aanvaller.”
Terwijl we praten, vult hij de achterkant van mijn armen, schouders, nek en rug aan. Voorlopig laat hij de bilspieren links liggen en begint hij mijn dijen te bewerken nadat hij zijn handen met een nieuw laagje olie heeft ingesmeerd.
Hij zegt: “Je kleurtje ziet er niet uit alsof het uit Vermont komt. Waar heb je de zomer doorgebracht?”
“Ik woon in North Carolina. Mijn vrije dagen breng ik door op het strand en mijn zomerbaan is al vier jaar achter elkaar badmeester in het zwembad van het parkdistrict. De laatste twee jaar heb ik het geluk gehad om kinderen te leren zwemmen.”
Hij gaat van mijn dijen naar mijn kuiten. “Dat is gaaf. Wat wil je gaan doen na je afstuderen? Professioneel worstelaar worden?”
Ik lach weer, “Nee. Deze laatste twee zomers, het werken met kinderen, heeft me aan het denken gezet over lesgeven.”
“Ook heel gaaf. Welk vak zou je kunnen geven?”
“Geschiedenis of Engels.”
“Leuk. Ik ben een wetenschapper en een wiskundige die soms moeite heeft met andere vakken, en ik kan je vertellen dat de wereld, of in ieder geval Boston, betere leraren geschiedenis en Engels kan gebruiken.”
Het is zover. Hij duwt de losse handdoek op mijn rug en onthult mijn kont. Nog een scheutje olie en hij gaat er helemaal in op. Ik heb nu meer dan ooit behoefte aan een gesprek. Ik begin te brabbelen over mijn herfstschema dit jaar. Paul luistert beleefd terwijl hij onhandig mijn billen masseert. Zijn vingers schampen meerdere keren mijn bilspleet, waardoor ik klem, maar het was duidelijk per ongeluk, want hij dringt nooit echt binnen.
Ik ben klaar met mijn geratel en vraag: “Wat is het beste boek dat je onlangs hebt gelezen?”
Zijn antwoord is deadpan: “Grey’s Anatomy.”
Ik lach voor de derde keer. Ik vind Paul leuk. Hij is grappig.
Hij zegt tegen me: “Jan, het is tijd om je om te draaien.”
Hij tilt de handdoek op, zodat ik me eronder kan draaien, terwijl hij mijn ondeugende delen aan het zicht onttrekt. Maar dit is voorlopig maar een schertsvertoning. We weten allebei dat de handdoek snel genoeg weg zal zijn en ik volledig te zien zal zijn als de massage zich opdringt en de gezondheid van mijn testikels wordt onderzocht. Gelukkig heb ik mezelf op dit moment genoeg afgeleid dat ik nog maar een halve erectie heb en ik denk niet dat Paul het gemerkt heeft. De handdoek heeft niet de vorm van een tipi. Nog niet.
Hij trekt mijn bureaustoel naar het voeteneind van het bed en gaat zitten. Ik realiseer me dat ik vergeten ben mijn sokken uit te trekken toen ik me daarnet uitkleedde. Ik verontschuldig me en begin recht te zitten, maar Paul houdt me tegen. “Ik heb het.”
Ik zweet niet meer, maar mijn sokken zijn nog vochtig van mijn eerdere training. Ik ruik waarschijnlijk niet als een rozentuin daar beneden en hij is zo dichtbij. Paul begint met twee handen mijn linkervoet door de overtredende sok te masseren. De sok die naar elke contour van mijn voet is gevormd. Ik kreun weer beschamend. Verdomme!
Hij haakt een vinger en trekt het kledingstuk langzaam weg alsof hij een banaan pelt. Geleidelijk. Opzettelijk. Als hij mijn blote voet weer vastpakt, hijg ik.
Hij grinnikt en verontschuldigt zich. “Gevoelige voeten. Ik zal een aantekening maken in je dossier.”
Hij bewerkt mijn voet voor een lange tijd, knedend in mijn hiel en met zijn tastende duimen over de lengte van mijn voetholte. Ik weet dat ik nog een paar keer kreun, ondanks dat ik mijn best doe om het niet te doen. Terwijl hij elke teen masseert, zegt hij: “Je hebt hele gezonde voeten. Dat lijkt misschien een vreemde opmerking, maar mensen beschouwen hun voeten vaak als vanzelfsprekend en ze worden zo vaak misbruikt. De steun van goed passende schoenen is een cruciale eerste stap.”
Ik glimlach schaapachtig: “Het spijt me dat ik het schema vandaag verkeerd heb opgesteld. Ik was echt van plan om te douchen voordat je aankwam.”
Hij klopt op mijn voet, “Je overdrijft. Je bent in orde.”
Hij is nog steeds vriendelijk.
Hij glijdt naar me toe en pakt mijn rechtervoet. Ik spring en til zes centimeter van het bed voordat ik weer neerplof. Paul lacht weer. “Klopt. Sorry. Deze voet is nog niet aangeraakt. Ik denk dat het nog geen kans heeft gehad om te desensibiliseren.”
Hij grijnst. Misschien heeft vriendelijke Paul een licht duivels trekje in zich. Hij heeft me net opzettelijk gekieteld terwijl hij deed alsof het een ongelukje was. Mijn andere sok glijdt van me af, als een slang die zijn huid afwerpt. Gedachten aan voetengeur en onbedoelde kietels verlaten mijn brein terwijl zijn magische duimen hun lange reis naar boven maken over de lengte van mijn voetholte. Paul kent zijn vak. Hij is veel beter dan de jongen van vorig jaar. En niet alleen omdat hij belachelijk knap is.
Als hij klaar is met mijn voeten, werkt hij verder langs mijn schenen en dijen. Ik dwing mezelf om onaangename gedachten te denken als hij de thuisbasis nadert. Als hij geen dijen meer heeft, schampen zijn vingertoppen mijn scrotum, waardoor ik hijg en ineenkrimp. Hij verontschuldigt zich opnieuw. De handdoek blijft liggen terwijl hij naar mijn borstkas gaat. Hij beweegt mijn armen boven mijn hoofd en heeft volledige toegang tot mijn hele bovenlichaam.
Hij kijkt omlaag naar mijn lichaam en zegt: “Wist je dat 75% van alle navels innies zijn?”
Ik voel weer een ruk in mijn lul. Dat lijkt elke keer te gebeuren als Paul me beoordeelt en commentaar geeft. Ik vraag: “Heb je dat geleerd door Grey’s Anatomy te lezen?”
Hij lacht: “Aan dat hoofdstuk ben ik nog niet toegekomen. Gewoon onofficiële observaties van wat ik de ronde heb zien doen. Ik weet zeker dat je als badmeester de hele zomer je portie navels naar je hebt zien knipogen. Wat denk je?”
“Laat me de jouwe zien.”
Ik dacht dat hij dat wel zou weglachen, maar verrassend genoeg doet hij mee en tilt zijn poloshirt op. De aanblik van zijn holle innie in een verticale ovaal veroorzaakt nog twee trekjes onder mijn handdoek. Ik wil hem aanraken, maar ik bedwing mezelf. “Om je zin van eerder te stelen, gewoon een ander gezicht in de menigte.”
Hij grinnikt en laat zijn shirt zakken voordat hij zijn handen opnieuw insmeert met olie. Hij begint bij mijn borstspieren en werkt langzaam naar mijn buik. Ik probeer niet te laten merken dat ook dit een kietelige plek is, maar ik denk dat ik faal. Hij bewerkt mijn onderbuik van links naar rechts en ik tril oncontroleerbaar. De bobbel onder mijn handdoek is veel duidelijker dan toen ik me voor het eerst omdraaide, maar Paul negeert de opkomende olifant in de kamer beleefd.
Hij zegt: “We naderen de finish. Ik heb nog een paar vragen voor het laatste lichamelijk onderzoek.”
Ik slik en mijn penis stoot een tandje steviger.
“Ben je seksueel actief?”
Mijn wangen branden rood, wat me verbaast omdat ik dacht dat het grootste deel van mijn bloed naar een ander deel van mijn lichaam stroomde. “Nee,” antwoord ik.
Hij maakt een aantekening op mijn kaart. “Als dat zou veranderen, ben je dan voorbereid om veilig te zijn? Het is een andere wereld daarbuiten. Een enge wereld. Het zijn de jaren 70 niet meer.”
Ik denk aan de ongeopende doos condooms in mijn lade die ik van mijn vader kreeg op mijn achttiende verjaardag. “Paul, ik kan me deze vragen van vorig jaar niet herinneren.”
“We leren elke dag meer over deze nieuwe kanker. Hoe het zich verspreidt. Wij van de medische dienst op school nemen bewustwording en voorzorgsmaatregelen serieus. Als je ooit zonder condooms komt te zitten, hebben we er een paar beschikbaar. Veiligheid is niets om je voor te schamen.” Hij kijkt even naar de handdoek en dan weer naar mijn ogen: “We hebben condooms in alle maten op voorraad.”
Ik groei verder onder mijn sluier. “Ja, dat begrijp ik. Veiligheid voor alles.” Wat ik hem niet vertel is dat ik me niet kan voorstellen ook maar één condoom nodig te hebben voordat ik afstudeer en de hele doos verloopt.
Hij gaat terug naar zijn formulier: “Heb je een vriendin?”
“Nee.”
“Ben je maagd?”
Dat duwde me tot bijna volledige erectie, “Wat doet dat…”
“Jan, we posten geen testresultaten buiten de deur van het kantoor. Dit is strikt voor je medisch dossier op school.”
Ik zucht: “Ja, ik ben maagd.”
“Maar je masturbeert?”
Dat was het. Ik ben nu officieel in volle mast. De handdoek glijdt langs mijn heupen omhoog terwijl mijn mannelijkheid er trots onder staat.
“Ja.”
“Jan, het is tijd voor mij om het onderzoek en de massage af te ronden. Ik ga nu de handdoek verwijderen.”
Ik slik en knik.
Hij trekt de handdoek weg en ik voel de koele lucht van de kamer tegen het natte, glinsterende voorvocht dat mijn hoofd bedekt. Ik sluit mijn ogen en doe alsof Paul een rimpelig oud vrouwtje is. Het werkt niet. Ik stel me zijn grijze ogen en schattige gezicht net zo duidelijk voor als wanneer mijn ogen nog open zouden zijn. En zijn gespierde armen en sterke handen…
Hij zegt: “Nou, alles lijkt in orde te zijn.”
Mijn ogen zijn nog steeds gesloten, maar ik hoor de enorme grijns in zijn stem. En ik dacht niet dat het mogelijk was, maar ik ben gewoon harder geworden.
Ik voel iets vreemds in mijn huid drukken aan de basis van mijn erectie en langs de lengte van mijn schacht omhoog lopen. Ik open mijn ogen en zie dat ik word gemeten. Wat krijgen we nou?
Paul zegt: “Zeven en een halve centimeter. Als je die ene speciale persoon vindt, zullen ze heel gelukkig zijn.”
Deze keer heb ik geen reservebloed voor een blos.
Paul staat over me heen en het valt me op dat de zachte stof van zijn broek een behoorlijke bobbel van hemzelf onthult. Hij maakt een laatste aantekening in mijn kaart en smeert zijn handen opnieuw in. Ik hijg naar adem als hij mijn balzak vastpakt en zachtjes elke testikel streelt. Vervolgens pakt hij mijn stalen staaf vast en ik grijp me vast aan de spijlen van mijn hoofdeinde. Hij gebruikt beide handen en glijdt op en neer over mijn lengte. Ik zie meteen dat ik omhoog schiet. Paul voelt dat ik er al bijna ben. Hij laat me los.
“Jan, ik wil dat je er tegen vecht. Hou het zo lang mogelijk vol.”
Hij neemt de handdoek en spreidt die over mijn buik en borst.
Hij neemt opnieuw mijn penis vast. “Niet iedereen kan met twee handen werken. Jij zeker wel.”
Hij knipoogt naar me en hoe kan hij in godsnaam verwachten dat ik me niet alleen daardoor al volblaas? Hij weet dat ik nog maagd ben. Hij weet dat ik geladen ben. Hij kan zien hoe geil ik ben.
Hij begint langzaam te strelen en mijn handen grijpen het hoofdeinde steviger vast. Als hij de top van elke streling bereikt, haalt hij zijn vingers over de eikel en ik huiver en tril. Hij stopt met strelen en gaat over op een dubbele duimmassage die op en neer langs de onderkant van mijn schacht gaat. Ik kan niet geloven dat ik nog niet aan het pijpen ben, maar wat aanvoelt als vijf minuten volhouden is waarschijnlijk eerder dertig seconden. Dan pakt hij mijn schacht weer met beide handen vast. Hij draait een paar keer, met elke hand in tegengestelde richting, en de kamer begint te draaien. Dan draait hij met zijn duim met de wijzers van de klok mee net onder de paddestoelhoed en mijn hele lichaam schokt. Ik sta op het punt Paul teleur te stellen, want ik kan het niet langer uithouden. Zijn laatste beweging heeft mijn op handen zijnde explosie in gang gezet. Er is nu geen houden meer aan. Geen weg terug.
Maar hij lijkt het niet erg te vinden. Of me te veroordelen. En tot mijn extreme vreugde stopt hij nooit met die duimcirkels. Mijn hoofd duwt in mijn kussen, mijn handen knijpen in de spijlen, mijn tenen krullen en mijn hele lichaam kraakt als ik tien touwen sperma op de zorgvuldig neergelegde handdoek laat vallen. Mijn enige overwinning is dat het me lukt om niet te schreeuwen.
Hij blijft rondjes draaien tot mijn stuiptrekkingen ophouden. Paul vouwt de vieze handdoek zorgvuldig op en legt hem in de hoek. Terwijl ik op adem probeer te komen zegt hij: “Hopelijk is het vandaag wasdag.” Hij glimlacht en ik snuif.
Hij maakt nog een aantekening op mijn kaart: “Jij, Jan, bent een buitengewoon gezonde twintigjarige jongeman. Er zijn niet veel jongens zoals jij.” Hij glimlacht begrijpend. “Als je ooit medisch advies of een behandeling nodig hebt, bel of bezoek dan het medisch kantoor en vraag naar Paul.” Hij fluistert bijna, “Ik ben beschikbaar voor slaapzaalgesprekken.”
Hij kijkt op zijn horloge, “Oh! Het is bijna middag! Ik moet naar de andere kant van de campus. Jason wacht.”
Hij klapt zijn aktetas dicht en verdwijnt de deur uit.
Mijn ademhaling is eindelijk weer normaal. Ik had niet verwacht dat de eerste seksuele ervaring van mijn leven vanochtend zou plaatsvinden. Ik ga rechtop zitten en haal mijn handen door mijn haar. Wauw! Ik raap mijn rondslingerende truien en sokken bij elkaar, samen met de misbruikte handdoek en stop alles in mijn wasmand. Ik denk dat ik nog een lading moet doen, maar ik heb eerst die achterstallige douche nodig. Ik trek mijn badjas weer aan en pak mijn toilettas, met de bedoeling om naar de douches te gaan, maar ik word tegengehouden door nog een klop op mijn deur. Is Paul iets vergeten?
Ik zwaai de deur open en daar staat de doktersassistent van vorig jaar. Gary, zegt hij. Ik kijk hem verward aan, maar hij duwt me mijn kamer in. Hij zegt: “Ik ben blij dat je je badjas al aan hebt. De middag heeft me beslopen en we hebben veel te doen in slechts twee uur.”
Vandaag, 40 jaar later:
Mijn kleinzoon Max verslikt zich in zijn limonade als ik hem vraag: “Ben je nog maagd?”
De vraag alleen is al erg genoeg, maar als je bedenkt dat zijn ouders aan de ene kant van hem staan en zijn nieuwe vriendje, Javier, aan de andere kant, had mijn timing misschien beter gekund. De jongen wordt vuurrood terwijl we allemaal lachen.
Iedereen is vandaag bij mij thuis voor Max’ twintigste verjaardag. Hij en Javier staan op het punt om aan hun derde studiejaar te beginnen. Als ik naar die twee kijk, voel ik me veertig jaar terug in de tijd. Ik glimlach.
“Max,” zeg ik, “het spijt me. Beantwoord die vraag niet. Je kunt het me later vertellen. Privé.”
Hij knipoogt naar me terwijl zijn wangen van rood naar roze gaan. Ik bloosde vaak op zijn leeftijd. Mijn zoon lacht gewoon naar me. Kees. De vader van Max. Mijn man en ik hebben Kees geadopteerd toen hij tien jaar oud was. Ik was zijn lerares in de vierde klas en hij zat in het pleegzorgsysteem. Het duurde een jaar om het proces te doorlopen, maar uiteindelijk kwam alles goed. Daarom heb ik, op de jonge leeftijd van zestig, een zoon van vijfenveertig en een kleinzoon van twintig. Kees is gelukkig getrouwd met Gina, de moeder van Max, die links van hem zit, en Max lijkt gelukkig met zijn nieuwe beau, Javi. Het leven is behoorlijk perfect deze dagen.
Ik zeg tegen de vier: “Ik vraag het alleen omdat ik zelf net twintig was geworden toen ik mijn eerste seksuele ervaring had.” Ze kreunen alle vier.
Kees zegt: “Pap, we willen Javier niet afschrikken. Misschien moeten we wat gekkigheid bewaren voor hun volgende bezoek.”
We lachen allemaal. Ik ook. Maar ik heb besloten dat ik dit verhaal ga vertellen en niemand gaat me tegenhouden. Dus, zonder namen te noemen, vertel ik de vier over de dag van mijn voorseizoen lichamelijk onderzoek al die jaren geleden. Subtiliteit is niet mijn sterkste kant, maar ik probeer ze een PG-13 versie van de gebeurtenissen te geven, waarbij ik sommige dingen onuitgesproken laat, hoewel ze de implicatie lijken te begrijpen. Natuurlijk doen ze dat. Ik was nooit goed in terughoudendheid.
Door mijn verhaal is Max vergeten dat ik hem eerder in verlegenheid heb gebracht. Hij vraagt me: “Opa Jan, dus die tweede man, dat was de echte man, toch? Je afspraak was echt om twaalf uur?”
Ik knik.
“Hoe zat het dan met die eerste man? Was het een vergissing? Een valstrik? Een grap? Was hij wel bij de dokter?”
Ik doe mijn mond open om te antwoorden, maar net op dat moment komt mijn man de kamer binnen met een dienblad vol hapjes. Hij had de hele middag gekookt.
Kees zegt tegen zijn andere vader: “Je hebt hier een heel verhaal gemist.”
Mijn man zegt tegen zijn zoon, schoondochter, kleinzoon en het nieuwe vriendje van zijn kleinzoon: “Hoe kan ik het missen als ik er zelf de hoofdrol in heb?”
Kees en Gina kijken bijna hun ogen uit.
Max hangt aan Javi’s schouder terwijl ze allebei gieren van het lachen: “Opa Paul, je bedoelt dat jij de nep doktersassistent was?”
Paul snauwt, “Daar is niets nep aan. Ik was een van de assistenten, maar je opa Jan stond niet op mijn patiëntenlijst. Ik had hem het jaar daarvoor op de campus gezien en ik voelde een soort van leuke vibe of wat dan ook van hem afkomen.”
Paul glimlacht naar me en Max vraagt: “Dus, wat? Je zag zijn naam en kamer op een lijst, klopte op zijn deur en deed alsof er een vergissing in de planning was?”
“Als ik dat niet had gedaan, zou niemand van ons hier vandaag samen zijn.” Paul haalt zijn schouders op, “Ik heb hem gewoon in mijn drukke schema gepropt. Hij was toen net zo schattig als nu.” Ik kijk op, Paul buigt zich voorover en we kussen elkaar.
Kees kreunt en Paul woelt door zijn haar, alsof hij nog steeds tien jaar oud is.
“Ik zal de jaren 80 nooit begrijpen,” gniffelt Max.
Paul kust Max’ hoofd, “Heb je liever dat opa Jan je onze gênante verhalen vertelt of dat hij je weer gênante vragen stelt? Als je goed op het verhaal hebt gelet, weet je dat ik ook goed ben in het stellen van indringende vragen.”
Max’ wangen blozen weer. Hij en Javi brengen me echt terug naar 1983. Max slaat zijn arm om zijn vriend, Kees slaat zijn arm om Gina en ik trek Paul in een knuffel. Het leven is echt goed.
